...< по авторам ...<  

Физика и лирика

  Жил на свете, а точнее — в нашем городе поэт. По профессии-то он был поэт, а вообще — довольно сухой человек. Мрачный, неразговорчивый. Сказать по правде, ему и говорить-то было не с кем. Друзей поэт не имел, приятелей тоже. Разговаривал он только с редакциями, да и то по телефону. В одну редакцию позвонит — справится о поэме. В другую позвонит — стихотворением поинтересуется. В третью позвонит — спросит о миниатюре. И так изо дня в день.

  Унылые звонки, односторонние. Все только поэт звонит, а чтобы ему кто-нибудь позвонил, — этого никогда не случалось.

  И стало обидно Телефону, что его хозяин живет, так невесело. «Дай-ка, — думает, — хоть я ему позвеню, если люди о нем забыли».

  И вот в квартире поэта раздался звонок.

  Первый звонок за многие годы.

  Поэт снял трубку.

  — Доброе утро, — сказал Телефон как можно вежливей. — Как вы себя чувствуете?

  — Кто говорит? — спросил поэт. — Из какой редакции?

  — Я не из редакции, — сказал Телефон. — И вообще вы меня не знаете.

  — Так какого же дьявола вы мне звоните да еще справляетесь о здоровье? Что вам за дело до моего здоровья?

  — Не сердитесь, — мягко сказал Телефон. — Я просто спросил, думал, вам будет приятно…

  Но поэт уже его не слушал. Он бросил трубку на рычаг и снова погрузился в работу.

  «Я помешал ему, — корил себя Телефон. — Он сейчас занят, надо будет позвонить попозже».

  — Вы напрасно на меня обиделись, — сказал он попозже. — Мне хотелось с вами поговорить, узнать, как вы живете…

  — Хулиган! — закричал поэт. — Если вы не прекратите ко мне звонить, я позову милицию!

  Но Телефон не прекращал звонить. Он звонил регулярно, утром и вечером, справлялся о здоровье, говорил такие слова, которых поэту прежде не приходилось слышать.

  И когда Телефон позвонил в тридцатый, а может быть, в сотый раз, голос его показался поэту знакомым.

  — Постойте, постойте! — воскликнул он. — Мне кажется, я уже слышал ваш голос!

  — Ну конечно, слышали! — обрадовался Телефон. — Я звонил вам…

  — Да, да, звонили!..

  — И вы меня еще хулиганом обозвали.

  — Хулиганом? О, простите, пожалуйста!

  — Ничего, я не сержусь.

  Они очень подружились — поэт и его Телефон. Каждое утро поэт ждал звонка, а вечером не мог лечь спать, пока Телефон не пожелает ему спокойной ночи.

  А когда однажды Телефон не позвонил, поэт просто не находил себе места. Он долго ходил из угла в угол, а потом взял телефонную книжку и позвонил по первому попавшемуся номеру.

  — Доброе утро, — сказал поэт. — Как вы себя чувствуете?.. Вы меня не знаете, но не сердитесь, пожалуйста. Просто мне захотелось поговорить с вами, узнать, как вы живете…
0
Зарегистрируйтесь чтобы оставить комментарий