Фредерик Бегбедер

Любовь кончается, когда нельзя вернуться назад.

Любовь – непонятная штука. Когда видишь ее у других, ничего не понимаешь, и еще меньше – когда это случается с тобой.

Любовь — это  битва. Заранее проигранная.

Любовь — это не только альтернатива: страдаешь или заставляешь страдать. Вполне может быть то и другое вместе.

Любовь — это упоительная катастрофа: знаешь, что несешься прямо на стену, и все же жмешь на газ; летишь навстречу своей гибели с улыбкой на губах; с любопытством ждешь минуты, когда рванет.

Люди каждый день умирают от  любви — и все из-за «внебрачных связей»

Люди, питающие благие намерения, как раз и становятся чудовищами.

Месть — блюдо несъедобное.

Мир ирреален — за исключением тех моментов, когда он скучен.

Мнишь себя незаменимым, а тебя заменяют в два счета.

Много печали на этом свете, но трудно представить печаль горше той, что наваливается на женщину, когда она чувствует, как уходит любовь — о нет, не в одночасье, потихоньку, но неудержимо, утекает как песок в песочных часах.

Мозг искажает картины детства, рисуя его более радостным или мрачным и уж во всяком случае куда более интересным, чем было на самом деле.

Мораль — она, может, и занудная штука, но пока что это лучший способ отличить добро от зла.

Моя проблема в том, что ты — ее решение.

Мужчины — как рагу, их надо хорошенько потомить.

Мы ведем себя абсурдно, гротескно и смехотворно, но, поскольку все вокруг ведут себя точно так же, это  поведение постепенно начинает казаться нам нормальным.

Мы возводим стены, чтобы оградить себя, и эти самые стены станут когда нибудь тюрьмой.

Мы живем на Земле, чтобы переживать те же события, что наши родители, в той же последовательности, — и точно так же они до нас совершали те же ошибки, что их родители, и так далее до бесконечности. Но это не самое страшное. Хуже другое — когда сам регулярно вляпываешься в одно и то же дерьмо.